Вспышка

Сырой февраль — на кончике зима присела,
как блюдо на десерт притрушенное завтра.
Сырой февраль... — последнее нельзя… Умело
удерживает календарь звенящий голос марта…

Рассержен рот скрипучей на зубах простудой
/глотать не время — выплюнуть нет мочи/
Официант, налейте в две ладьи, — хриплю не грубо,
Текилы... — выведать тепла заочно…

А за окном преломленные в свете ночи
в глаза мне смотрят множась на круги
меняющие свет — дорожных пробок мощи…
Толчком бужу себя и криками: "Не лги!

Нет! Не было! Не будет… это точно…
тепла в последних вздохах засыпающей зимы
ни мотылька… ни бабочки… ни птички…
Перо на столике оставлено..?   Официант? — Пиши, —

мне сухо отвечает ангел…
Я облика не вижу.., чувствую — Он здесь…
Ответь, за что? Чем я тебя обидел?
Молчит… текилу пьет… Ты есть?!

Сомнений больше нет. Развеян сумрак ночи
Я обезумев — просветлел…
Строка горит признанием. Отче!
Как раньше я был слеп.., верно болел..?!

И в приступе слепой горячки
мозг сыпет строчки на бумажные листы…
Прочтут. Сожгут. Не важно! Отче,
я душу не продам, ибо она единственна в любви!