Что?

Что наполняет изнутри,
Что дает силы тебе вечные,
Что из любви творит цветы, —
Воображение бесконечное!

Что не родится в голове,
Что не присниться нам во сне,
Что не привидится во тьме,
То чего нет в твоей душе.

Мы раскрываем мир как книгу,
Но лист ее задуман пуст,
И если ты не пишешь миру,
То жизнь течет из чужих уст.

В молитве, в знаниях, в работе,
Да как угодно, только суть —
Что жизнь уходит мимолетом,
А в книге жизни лист твой пуст!