Бывают дни

Бывают дни,
когда рекой
течет словесность
взятая из ниоткуда.
Слова, гнездясь наперевес,
в строку летят,
как птицы чуда.

Бывают дни…

Одни легки — пушинки дунутые с плеч.
И улетают как пришли…
В края…
В края.., быть может встреч…

А иногда приходят сном
полупрозрачно
необыденно-реально…
Мираж ты трогаешь рукой,
Ладонью достаешь — буквально.
И сон не кажется уж сном…
Нам ветви музыку играют,
одев расшитое теплом
из листьев платье,
не стоят — порхают…

Бывают дни — все как один —
подстрижены искусно.
Ремесленник их господин,
они — послушны.

Все эти дни, как бисер дум,
отполированные звенья
во временной цепочки лет,
а может мы их Приведение..?

Другие грузом на плечо
обрушатся с утра,
а ты молчишь,
чтоб не упасть.
Ровней… ровней спина.

Бывают дни
И все из них
мы проживать должны,
но нам позволено в игре
звучание найти…

Или создать из сердца струн
произведение без нот…
«Без правил», — скажет оптимист.
А, пессимист, — «Закройте рот».

С улыбкой
выслушаем спор
и отворим окно,
когда играет инструмент
красиво ровно и легко.