От жизни пьян…

Сыпятся образы из окна…
И кажется что на её этаже
живёт чудо или мечта
распускающее цветы — как во сне
я бреду под  её окном
собирая фиалок небесный цвет
абрикосовый день час вплетает в век
пилигрим под окном
моей вечности след

и ещё этот воздух — он особый всегда
каждый день изменяя свой аромат
он ведёт лабиринтами в детства края
я не помню мне.., было здесь кажется пять лет:
свежескошенный запах зелёных трав
а сухая лепёшка — парным молоком
может я просыпаюсь от жизни пьян?
или это окно пьянит радуг ручьем..?