До завтра, милая…

как необыкновенно чист воздух умытый россыпью дождя…
и лишь скопление серых туч присматривает новый горизонт себя
а ветер ловок и могуч ведет гнедых во весь опор
не увлекая громких гроз в неугомонно-крепкий спор

так белый лист — поэта первозданная стезя
зовет немеркнущий порыв открыть чрез слово суть себя
оформить ожерелье бус в девичью птице-стать
и плавно плыть по небесам — не зная крыл познать летать

окно и ветер… дождь и луч… играют в узнанность меня
над дымкой полноводных туч бегущих в свете серебра
проглочена заря ковшом оставив цвета робкий крик
до завтра, милая… не спорь… уж вечер в поцелуй приник

до завтра, милая… споем… об этом… и о том…
я буду ждать тебя всегда… я здесь… всего лишь на седьмом…