В шкатулку опустилась почта…

Взволнован…
уголек трепещет в пальцах
дрожание ладони отражается в основе
из начертания знакомых с детства букв…

Здесь что-то важное я упустил…
/испуг.../
нет не нарочно…
выронил из повести сюжет о дне грядущем…
о том, что через мириады лет
придет и взором непоколебимым
окинет местность человек
урбанистический пейзаж предшествует равнине
и новью дышит на ландшафт

«Нас вспомнят...?»,-
станет тосковать… в уныние…
и, как бывает, звезды учатся считать в такие дни
записывая мироощущение
недрогнувшей рукой
чтоб в малую шкатулку
память-воскрешение
их запечатать…

Остановлю…

«Постой!
Услышь мой голос на конце вселенной
сквозь расстояние во время-лет
Я так же чувствовал
считал и познавал сошедший с неба свет
чтобы наполнить пустоту…
вот здесь в груди смотри прореха…
и даже можно слышать эхо…
когда кричишь на все миры…

»Без мудрости, страдает сердце, душит день мозги«

Прости,
за то, что я осмелился одернуть
минуту одиночества твою.
Но мы под этим горизонтом.
Там, чуть поодаль, я стою.
И также всматриваюсь в небо…
Мой календарь клонит к зиме…
Уж двор покрасили как небыль
то из столицы выслали ковры…
Там празднуют Зимы победу
над спящей Осенью в раю Весны…
Не буду многословен друг мой…
Но встрече рад… и твоему письму»

В шкатулку опустилась почта… В тот век в котором я уж не живу.