Переходы немые…

лист истории пуст словно снега белила
прокатились полозьями по осенней траве
опрокинут декабрь в измерений мерило
и творит свое чудо в снежно-крашенном сне

то природы игра… без усталости… пауз…
без каких-либо странных для шага оков…
только сердце не знает остановки на старость
или бодрого звона — песнь несется в капель…

а у куклы зимой переходы немые…
между словом и речью пролегает тоннель…
и находятся мысли совсем не простые…
от вопросов к ответам не найти порой дверь

лист истории пуст… словно снега белила…
да, и как быть иначе… на часах без восьми
слог рисует на пяльцах знаки строчек к удаче
чтобы капельку сердца в этот томик вплести…